TCP

Conectemos nuestras almas.

Que el latido que marca ese bajeo de Elbow nos llame a bailar con la mirada. 

Love You Mate.

Sin conexión física ya, que el alma busque rendijas para salir, que con extremidades toque la tuya y nos fundamos al cielo que sólo los espíritus pueden tocar.

Aunque estamos atrapados aquí, en cuerpos que no diseñamos pero que están hechos a la medida de nosotros. Allá volando se quien eres porque hueles igual, porque es fácil tener algo físico pero díficil encontrar tu aroma en el polvo estelar.

Yo te buscaría entre mil soles, contigo formaría una estrella y la haría quemar.

Contigo haría que todo el vacío que nos separa fuera parte de mis brazos.

Contigo comería planetas impuros.

CONTIGO, que cosa física no más. Contigo conexión espiritual.

Tiempo

Existen días en los que soy el objetivo de todas las balas que se han disparado. Soy un detective sagaz que busca en las miradas señales y pistas. Soy el pobre diablo que salió de pobre comprendiendo Wall Street y el adolescente paradójico que viaja en el tiempo por error.

Puedo ser muchos y ninguno. Puede ser mi mente, la que me engaña y me dice que estoy viviendo imágenes implantadas. Soñar no es una forma de vivir, no una respetable. Por que soñar es sentir, es volar, es tener y ser feliz sin mover un dedo.

Todavía no se puede materializar ni un gramo de jamón que provenga de la imaginación, hasta entonces queda ser engrane de la máquina a la que pertenecemos todos, sobra hacer escritos reflexivos y aparatosamente ridículos para resaltar que se añora lo imposible más que el mejor de los posibles. Puedo comenzar la más cruel de las flagelaciones sobre mí. Pero si como pieza de un robot no estoy contento no tengo porqué arruinarme las ideas.

Estamos aquí para ser herramientas y saberlo. Que somos herramientas y que alguien más nos maneja, allá a la distancia, con privilegios materiales y carencias de espíritu.

Nada me cuesta soportar, pensando que en algún momento del futuro transmitiré mi chispa. Que de las corrientes de alegría que provoque puedo vivir. Que de la felicidad de mi familia y seres queridos me puedo nutrir cualquier día.Toca ser pilar y objeto mágico. Es tiempo de buscar dentro de mí la porción divina que la vida me dio. Tomarla entre mis manos y construir.

Es tiempo de ser feliz, como un guerrero de los demás, tiempo de endulzar los ojos y sonreír de color miel.

.......,.......,.,.,......,

El tiempo entre paso y paso marca el ritmo.

Los besos, los tuyos, los míos, que terminaron nuestros. El ritmo de cariño, tibio por fuera y tan caliente dentro

quemando al que poseía las ganas de liberarlo todo, de entregar. 

La cautela se come nuestra pasión, se come las ganas, se come el somos y deja el fuimos. 

¿Qué?

La pregunta básica, aclaratoria y raíz de muchos otras.

Estoy seguro que el  universo comenzó con un Qué y tal vez la respuesta fue un ¡Bang! . Dicen los científicos, yo pienso que Dios es más de Booms y el diablo más de Bangs.

Cuando Lucifer tiene su Magnum entre los dedos, Dios tiene barras de C4 entre sus cuernos.

Boom, es la risa grave y divina. Bang es la traición y el infierno decorado.

Entonces ese es el ¿Qué? de hoy: El universo.

¿Cómo? El inicio del universo proviene del final,  sólo así puede ser redondo.

Alguien lo detonará al final y así comenzaremos de nuevo. Por primera vez o por última.

You stole my star.


Abrimos los ojos, al mismo tiempo, despertamos. Tu mano está tomando la mía, soy el causante de tu risa.
Me miras y cada parpadeo es un respiro, cada segundo es un beso.

Todo es azul pero no triste, todo es calor pero no quemaduras y todo es agua que no puede ahogar.

Faro.

Te extraño.

Para volverte a tener voy a pagar el peaje, voy a caminar lentamente. Tendré paciencia y voluntad, para saber que está dentro de ti.

Adentro, entrañas, Te entraño y recuerdo. Cuando se movian los ojos hacia mí, las ganas y cada letra con la que me dijiste Te amo. Cada acción pensando en mí y cada segundo fuera del alcance.

Te adoro. Como a una diosa atormentada, mi Atenea. Mi Venus.

Sal de dondequiera que estés, porque estoy dispuesto a que tengamos lo nuestro.

Tuyo, mío, de nadie más.

De litros a gotas I

Habiendo encontrado el rito para llamarla, se puso a practicar el acento que caracteriza a los brujos. Afinó los sonidos guturales que representaban dioses y poderes. Pulió la línea del diafragma que delataba la intención y sentimiento. Estructuró la petición de forma pulcra y clara, de forma que no ocurriera algo desconocido e incontrolable.

Todo estaba listo esa tarde, más que perfecta para cruzar líneas naturales. Para unirse mano a mano contra todo, con tal de volver a verla, volver a oírla, llenar un vacío que nada mas podría, privar del paraíso al angel del alma. Que lo siguiera cuidando, que ese escudo contra las lágrimas se levantara en mil y un batallas.

Fue por el cuerpo de su ninfa y lo profanó con roces de su espada. Mientras, alguien miraba, en todos los puntos y se indignaba, se retorcía.

Ella regresó, pero ya sin alma. Con un corazón animal y sediento.

Lo mordió, le arrancó la cabeza , bebió su sangre con regocijo.

Y fueron arrastrados juntos, al infierno.

Si hablo fuerte, si me expreso pulcra y claramente, pero nadie capta lo que digo. Soy mudo.

Del buen dormir.

Con el disfrute que da ya no regresar, uno vive sus sueños, los siente en carne viva, se arriesga hasta la muerte en ese espacio de contradicciones deliciosamente groseras. Perseguido por asesinos o persiguiendo para asesinar. No habrá memoria, no habrá culpa, habrá anécdota divertida. Como me la pasé en el viaje, como me reventé en el sueño, como iba corriendo, tropecé y casi me rompo la jeta antes de regresar. Un sueño puede ser un cortometraje vulgar de caída libre, claro, pero también puede ser una obra revolucionaria e inspiradora para el soñador, para el viajero.

En los sueños no hay detalles, no hay pistas. Las sorpresas son genuinas y el camino tan trazado, tan inevitable. Ahí está la libertad, en el ya ni modo, ya no pude hacer nada, ya me jodí, corte y se queda. Hasta la muerte me sabe, dormido. Poder decir con una certeza total e irrefutable que ya me tocaba. Me defendí como gato boca arriba, como Zapata ante la burocracia, pero ya estuvo, más no se puede. ¿Después? Lo que venga, échenme las rectas de paz o las curvas peligrosas. Las mil amantes sin y con clamidia, todas juntas o hasta ninguna.

También está la otra parte de dormir, la de la oscuridad. Morirse un ratito y descansar, olvidarse si mañana o ayer... La delicia de los atormentados y heridos, quisieramos quedarnos ahí, suspendidos y hechos aura. Vueltos banco de energía del universo sintiendo la paz de las cosas que se ajustan en el cuerpo, los gritos  que se van de las orejas y la memoria. Estar ahí lleno de seguridad, de cosas que el movimiento congelado de la vida nunca podrá darnos. Sin que alguien nos reproche por no estar, por no responder aquellas horas de la mano de la oscuridad, de la caricia absoluta del descanso, de cada uno de los besos de la muerte en toda su gloria. 

Noche tras noche, dosificados por este tratamiento de fugas con retorno obligatorio. Partimos heridos y regresamos sanados, regresamos reestablecidos, curados.

Con la consciencia torpe, dopada.

Con la nostalgia y certeza, de haber dejado, segundos atrás, el paraíso.

Respuesta.

Hay que saber disfrutar éste viaje, que es la vida.

Corazónes y calzones, souvenires de cartón.

Al final se queda la lealtad, la pasión

los ojos muertos de una canica, de muchas.

Amo sin secretos y mis palabras

tan ellas vivas y aferradas

amo porque soy feo

porque estoy vivo

porque estar feo, es estar más vivo

Porque sé amar y nadie me enseñó

que pude tener cercanas con dotes de meretriz 

que pude estar desolado y con las tripas hechas tira

pero pude y puedo poder, pero ya no quiero.

Sé me ha otorgado a condición un sentimiento,

en custodia,

a cañon de fúsil, apuntando

Yo sé que el amor es incondicional.

¿Si dejo el eslabón?

Picardía.

En aquel tiempo, se podía beber más de tus ojos que de tu boca, picardía.

Tus ojos, almacén de la miel que te endulzaba. Que se volvía ríos y chocaba con el muelle en mis ojeras.

Naturaleza viva y hóstil que te esperaba para fingir que no lo hacía, bosque con afanes de cazador pero dotes de presa perdida y asustada.

Te atreviste a mirar dentro y pasó tu luz hasta mis huesos, todo sin mover la boca pero sí revolcándome el alma en aguas saladas, llenas del ritmo de tus pestañeos.

Me encontraste dentro de la manda. El juramento propio y orgulloso que había trazado un camino de soledad y éxito sobrio como meta definitiva.

Con esa boca trazada a lápiz puntafina, me rompiste las cadenas.

Sentí la miel pasar por mi cabeza enorme, por mi nariz chueca, por mi cuerpo descuidado. Me bautizaste de calor el alma, me llenaste de cera. Y nací otro, ahí mismo sin cambiar de posición siquiera.

Sabías lo que sentía, te deleitaba mi cara de espanto cuando te acercabas. Mi cara de bobo cuando te ibas y dejabas ese olor a manzanilla.

Mis ganas todas estában en verte, en hacerte reír para ver el espacio de las muelas que te faltaban. No había cosa que me hiciera más feliz que ver ese espacio en tus encías donde algún día quería poner mi casa.

Tus piernas huesudas, tu cara de chiste: Picardía.