Si hablo fuerte, si me expreso pulcra y claramente, pero nadie capta lo que digo. Soy mudo.

Del buen dormir.

Con el disfrute que da ya no regresar, uno vive sus sueños, los siente en carne viva, se arriesga hasta la muerte en ese espacio de contradicciones deliciosamente groseras. Perseguido por asesinos o persiguiendo para asesinar. No habrá memoria, no habrá culpa, habrá anécdota divertida. Como me la pasé en el viaje, como me reventé en el sueño, como iba corriendo, tropecé y casi me rompo la jeta antes de regresar. Un sueño puede ser un cortometraje vulgar de caída libre, claro, pero también puede ser una obra revolucionaria e inspiradora para el soñador, para el viajero.

En los sueños no hay detalles, no hay pistas. Las sorpresas son genuinas y el camino tan trazado, tan inevitable. Ahí está la libertad, en el ya ni modo, ya no pude hacer nada, ya me jodí, corte y se queda. Hasta la muerte me sabe, dormido. Poder decir con una certeza total e irrefutable que ya me tocaba. Me defendí como gato boca arriba, como Zapata ante la burocracia, pero ya estuvo, más no se puede. ¿Después? Lo que venga, échenme las rectas de paz o las curvas peligrosas. Las mil amantes sin y con clamidia, todas juntas o hasta ninguna.

También está la otra parte de dormir, la de la oscuridad. Morirse un ratito y descansar, olvidarse si mañana o ayer... La delicia de los atormentados y heridos, quisieramos quedarnos ahí, suspendidos y hechos aura. Vueltos banco de energía del universo sintiendo la paz de las cosas que se ajustan en el cuerpo, los gritos  que se van de las orejas y la memoria. Estar ahí lleno de seguridad, de cosas que el movimiento congelado de la vida nunca podrá darnos. Sin que alguien nos reproche por no estar, por no responder aquellas horas de la mano de la oscuridad, de la caricia absoluta del descanso, de cada uno de los besos de la muerte en toda su gloria. 

Noche tras noche, dosificados por este tratamiento de fugas con retorno obligatorio. Partimos heridos y regresamos sanados, regresamos reestablecidos, curados.

Con la consciencia torpe, dopada.

Con la nostalgia y certeza, de haber dejado, segundos atrás, el paraíso.

Respuesta.

Hay que saber disfrutar éste viaje, que es la vida.

Corazónes y calzones, souvenires de cartón.

Al final se queda la lealtad, la pasión

los ojos muertos de una canica, de muchas.

Amo sin secretos y mis palabras

tan ellas vivas y aferradas

amo porque soy feo

porque estoy vivo

porque estar feo, es estar más vivo

Porque sé amar y nadie me enseñó

que pude tener cercanas con dotes de meretriz 

que pude estar desolado y con las tripas hechas tira

pero pude y puedo poder, pero ya no quiero.

Sé me ha otorgado a condición un sentimiento,

en custodia,

a cañon de fúsil, apuntando

Yo sé que el amor es incondicional.

¿Si dejo el eslabón?

Picardía.

En aquel tiempo, se podía beber más de tus ojos que de tu boca, picardía.

Tus ojos, almacén de la miel que te endulzaba. Que se volvía ríos y chocaba con el muelle en mis ojeras.

Naturaleza viva y hóstil que te esperaba para fingir que no lo hacía, bosque con afanes de cazador pero dotes de presa perdida y asustada.

Te atreviste a mirar dentro y pasó tu luz hasta mis huesos, todo sin mover la boca pero sí revolcándome el alma en aguas saladas, llenas del ritmo de tus pestañeos.

Me encontraste dentro de la manda. El juramento propio y orgulloso que había trazado un camino de soledad y éxito sobrio como meta definitiva.

Con esa boca trazada a lápiz puntafina, me rompiste las cadenas.

Sentí la miel pasar por mi cabeza enorme, por mi nariz chueca, por mi cuerpo descuidado. Me bautizaste de calor el alma, me llenaste de cera. Y nací otro, ahí mismo sin cambiar de posición siquiera.

Sabías lo que sentía, te deleitaba mi cara de espanto cuando te acercabas. Mi cara de bobo cuando te ibas y dejabas ese olor a manzanilla.

Mis ganas todas estában en verte, en hacerte reír para ver el espacio de las muelas que te faltaban. No había cosa que me hiciera más feliz que ver ese espacio en tus encías donde algún día quería poner mi casa.

Tus piernas huesudas, tu cara de chiste: Picardía.

Verborrrea.

Sé que lo estoy haciendo mal porque no encuentro las ideas, pulcras, despejadas y vivas.

En realidad quiero hacer muchas cosas sólo por el gusto de comenzar, de emprender, de cambiar las telarañas que se trajo este año y el trago de rutina que no he terminado de digerir.

Estoy usando la cabeza nuevamente y tratando de evadir desastres por un lado, por el otro me gobierna el corazón que se aferra a imposibles y rosas. Como si la vida fuera así, como si no fuera verde con un gris con colores ocasionales, chingos de pendejada y momentos bochornosos.

La vida es así, vibrosa y en ratos tranquila, interesante si fueramos animales cazando el alimento. Más ahora nuestro cerebro es más fuerte que el animal que lo forra, estamos sobrados y dados a la verga.

No es que me interese que la raza involucione, porque de ser así estaría muerto, seguramente. Y pues no me quiero morir, irónicamente, eso es por el instinto de supervivencia.

Sobreviviencia es apenas vivir encima ¿No? La supervivencia es supervivir, como pinche rey papá, sin que algo te preocupe, tal vez nadar con tiburones cuando me aburra del baro y usar rollos de papel de oro en mi triste y cursi trasero.

Estabamos en los gajes de la humanidad, en la soledad relativa y absoluta, yo estoy siempre, quien lea esto me acompañará un ratito, ya no remarcaré la ironía contradictoria, te considero lo suficientemente acostumbrado a eso cuando llegas hasta este punto de lo que he escrito.

Escribir hasta el culo es una especie de vómito cerebral que me tengo merecido y hasta necesario. Lo malo de expresarse con groserías, es que el texto comienza a cargarse de ambiguedades molestas para alguien que acostumbra a leer, el buen leer pues.

Me choca leer a un autor traducido, a ustedes no? Imagínense a Sabines traducido al inglés, esos hijos de puta no tienen idea, las palabras tienen algo que la traducción (aunque interesada y específica) se va a cargar en dos puñetas.

Entonces he leído ingleses, rusos, polacos, hasta al Transformer y siento que me perdí de algo, porque no sé que onda con la lengua nativa, no sé las palabras, como suenan, el sentimiento, las vivencias. Por eso leo en Español y en inglés de verdad, lo demás son textos desalmados, lejanos, como escritos por una pc del futuro.

Ah sí, de que hablaba? Claro... Chícharos.

NOT A SINGLE FUCK WOULD BE GIVEN.

not a single tear will be dropped.

LOVE THE ONES WHO LOVE me

let be the ones who betray me

Milímetros.

Dicen que la cara se le resbaló como cera.

Que ya no pudo más con el dolor, con el calor que sentía dentro y que lo mantenía plásmico e inmóvil.

Dicen que se la acabaron las metáforas y las ganas de vivir, que le dio sed de agua de mar y la bebió hasta olvidar.

Dicen que la luna hizo unas manos de luz y lo mecía.

Era de noche, pasada la hora convenida (como siempre) y ya no había medio de transporte en kilómetros a la redonda. Me puse a caminar, rumbo a mi casa, lejana pero alcanzable.

En ratos corrí, en ratos me paré, maldecí, oré, patee piedritas y apagué mi pensamiento...

En la foto que nunca tuvimos no estás sonriendo, estás así, acomodando las pestañas.

Nuestra historia es un muñeco desarmado, es un caldo de neurosis, es la estatua de la soledad, es un niño queriendo ser El Santo...

En la foto que nunca tuvimos hay simbolismos y muchas prendas oscuras.

Oye que tu novia esto, oye que te vi con ella. Shazam, blood rain, Captain America 147 ultimate fighting combo... You bitch, watch your mouth...

En la foto que nunca tuvimos estoy mordiendo tus cachetes.

"Me cae mal ese pendejo" Silencio, silencio y después más silencio.

En el respeto que nunca... Ah sí, la foto. La foto está llena de flores. O no está.

Al final soy un conocido, un pana. Para no alejar las posibilidades, para no hacerme notar.

En la foto que nunca tuvimos hay dos nombres, grandes, gritados. Hay respeto por la mujer que fue mi compañera, mi barco de salvación, mi pañuelo de lágrimas, mi confesionario, mi objeto del deseo, mi rabia, mi paz, mis horas tarde, mi distracción entera, mi beso más torpe, mi música, tu música, nuestra música, hay coraje, hay rabia, hay ganas de quitarme la piel entera.

Hay ganas de decir tu nombre, ahora que ya tiene alas: Enid.